Voy a contarte
sin que me escuches, 
y aún sin que comprendas, 
que sigues dentro y 
que me faltan balas, 
pistolas,
ametralladoras, 
apisonadoras, 
y armas nucleares,
para que desaparezcas.
Que hablo del sinsentido que provocas, 
en mí,
cuando te paseas con tu cara de pocos amigos.
Hablo de tu Roma interior, 
de que estás en ruinas, 
pero es que nunca me gustaron los felices.
Hablo de tu afán por ocultar la mierda debajo 
de la alfombra y sonreír como si no se notase el bulto.
Hablo del abrazo, 
del beso,
de las fotos, 
del te quiero.
Hablo de tu frío exterior
que cubre tu volcán interior.
Hablo de la sudadera azul que podríamos haber compartido,
del portal 11 
del día 26 
del mes 4.
Hablo de volcarme, de abrirme 
joder, hablo de la confianza 
de que eras tú y nadie más.
Hablo de ti.