Hojas en blanco revoloteando como mariposas  a mi alrededor
Pensamientos encadenados en la cárcel de mi cabeza,
sentimientos escondidos, protegidos por miedo al dolor a salir
Cada palabra que escondes, cada herida que te guardas,
¿qué hace de ti?
un cobarde, un valiente, un insensato
El dolor a fuego lo vivo ahora,
de ese que parece que te quema la carne, que te arde las entrañas,
y aún así quién soy yo para hablar del dolor?
y aún así qué es el dolor?
El dolor es ausencia de felicidad,
al igual que el frío es ausencia de calor...
El dolor no existe como tal,
el dolor es imaginación
desvarios de la mente
El dolor nos hace más sabios,
pero también más reacios, más ariscos
y solitarios,
el dolor nos encierra, nos pone cadenas
nos atormenta y nos quita nuestro ser
Pero no sé qué hago yo hablando de dolor.